Revolotea la hojarasca a mi alrededor.
Se persiguen las hojas secas
en círculos,
como en un juego sin tregua.
Coreografía sonora.
Batir de alas quebradizas.
El viento del norte,
seco y frío,
no les da descanso.
Y brillan de nuevo
al sol de invierno,
con más afán
que cuando verdeaban en los árboles.
A penas se posan a mis pies
vuelven a levantar el vuelo,
dibujando figuras vertiginosas,
cambiantes cada segundo.
Se preguntan entonces,
sin resuello,
para qué habrán muerto,
o si la muerte será esto.
Una danza eterna.
No saben que pronto serán cenizas.
Y entonces
ya no habrá nada
ni nadie
que les devuelva el sentido
de su leve existencia.
No hay comentarios:
Publicar un comentario